Em noite de estrela,

em horizonte com nuvem em moldura,

o pao de queijo, larica de Minas, ficou moreno.

A nega nao gostou muito, gosta dele mais branco...

Mas tinha tanto sorriso e o vento era tamanho que ela

esqueceu da cor.

E fez amor, com gosto, cheiro,

sem lua e tudo.

E num era tarde. Uma e quinze, o forno e' que

correu.

acordes em jornalismo menor, que já vem o dia

Para Vanessa Carvalho,

para o Olhapim.

Apertou na mão do doido, no riso doido, toda a correria, a correria do dia.

Mas canta na moeda que agita, a fome maldita, a sua, a do velho da rua.

O doido era novo, coisa de vinte e pouco.

O velho era branco, a marca de tanto.

A cega que gritava os trinta e oito milhões

anunciava a miséria do mundo, correntes, vilões.

Na mão dela, no sol, mais uns três bilhetes,

e quando calava ela ria

num canto sábio, seu lábio

trazia, falsos palacetes.